Она — любила. Он — не знал…

В его глазах Она видела море — синее, бескрайнее, по цвету — Средиземное. Даже различала волны — они плели узор брызгами, так и хотелось ощутить их свежесть… Иногда, под ярким летним солнцем, водная гладь приобретала серый оттенок — тогда ей казалось, что прошла гроза и где-то там, на глубине, тяжелые морские потоки несут на своих спинах морские ракушки и водоросли.

А ещё его глаза напоминали небо с облаками. Это бывало редко, в основном, в те минуты, когда Он смеялся. Щурился, на щеках появлялись небольшие ямочки. Тогда волны уступали место лазурному шлейфу небесной выси, где ветер нёс облака. Перистые.

Она даже специально искала фотографии таких «пёрышек» во Всемирной паутине. Картинок было много, но ни одной, что сравнилась бы с Его глазами. В них было Всё: и солнце, оно золотило края радужки вокруг зрачка, добавляя синеве особую теплоту, и отблеск грозовых туч, что маячили далеко на горизонте, пугая мощью стихии, но давая радостную лёгкость — ведь пока всё было хорошо!

Поэтому в его глаза хотелось смотреть не отрываясь, разглядывая каждую крапинку, точку, оттенок… любоваться как картинами в Эрмитаже… Жаль, что он редко смотрел на неё. Взглянет, как обожжёт, что-то нейтральное скажет и отвернётся, даря ультрамарин неба другим. После каждого такого взгляда, который, в буквальном смысле слова, заставлял её каменеть, приходилось учиться дышать заново.

Вдох-выдох, вдох-выдох… Сначала расправить лёгкие, потом задержать дыхание, медленно выпуская тонкий поток воздуха через губы, успокаивая сердце и бешено бьющийся пульс. Успокоиться… а как? Если его запах, смесь тонкого аромата мыла, дезодоранта, сигарет, капельки пота и ещё чего-то, напоминающего раскалённый песок и дерево… действует как наркотик. А если подойти совсем близко, то иногда чудится запах чистой кожи и дорогого костюма из шерсти…

Так было, когда Она случайно пролила кофе ему на запястье. Обожгла: выходила со стаканчиком кофе из лифта, а Он поторопился, входя. От столкновения спасла быстрая реакция: Он притормозил, обходя Её влево, а свободной рукой резко приподнял её руку со стаканчиком. Весь напиток остался в ёмкости, лишь несколько капель упали на кожу его запястья и одна попала на край рукава пиджака. Вот тогда она почувствовала этот аромат: кожи, шерсти, кофе…

Хотелось заплакать от переживаний: ему больно, она хоть и не виновата, но причинила неприятности, хотелось извиняться, держать его за руку, в груди пекло, казалось, что весь кипяток пролился ей на грудь, оставив красные пузыри ожёга на шее и груди.

Была уверена — сейчас Он что-то скажет, пусть даже обвинит, будет возмущаться… Она не станет спорить, кивнёт и сможет несколько минут смотреть в синеву Его глаз. На этот раз, наверняка тёмно-синих, грозовых, с вихрями торнадо, сметающих крыши ветхих домов…

Но Он лишь улыбнулся, слегка встряхнув рукой, поморщился, произнёс: «Чуть не случилась катастрофа, да?» Потом забежал в лифт, нажал на кнопку и стальная кабина унесла его наверх. А Она так и осталась внизу, не чувствуя боли в пальцах, которыми держала стаканчик с кофе. На них тоже попал кипяток, но разве это — боль?

Боль — это когда стоишь внизу с уже остывающим кофе, прислушиваясь к мерно гудящему лифту, понимая: он где-то там, может, держит руку под холодной водой? Нет, вряд ли, мужчины совершенно не заботятся о своём здоровье… Скорее всего, просто стёр капли кофе платком или пальцами другой руки, не думая о произошедшем… Теперь она будет ассоциироваться у него с неприятностями?

Катастрофа… тот кофе она так и не выпила. Первый же глоток показался ей горьким, как отрава, и она отставила стакан. Вечером, посмотрев, вылила всё в раковину, а бумажный стаканчик забрала домой и поставила на полку. Он его касался, поэтому был напоминанием о встрече.

На следующий день Она решила подойти к Нему и извиниться. Не то, чтобы чувствовала за собой вину, но во-первых. всё-таки обожгла, а во-вторых, это повод поговорить. И это — самое главное. Если не сейчас, то когда же?

А так — Он не удивится, что Она начала разговор первой. Мужчины думают, что женщине легко вот так подойти и выразить свою симпатию. Главное произнести легкомысленную и банальную фразу. Скажем честно, никто не ждёт от девушки откровений на тему мирового экономического кризиса или причин стагнаций политических элит.

А вот кокетливое «подскажите в какой стороне лифт?» все ждут. Симпатичной глупышке стараются помочь. Вот только выглядеть «ах какая милая дурашка» особенно не хочется перед Ним. Был бы посторонний, у которого обычные голубые глаза — тогда ДА. Можно. Потому что не задевает, потому что всё равно. А тут — нет.

В таких случаях начинаешь искать «нужную фразу». Которая бы одновременно показала тебя умной, но не занудой, приветливой, но не легкомысленной, достойной, но не «себе на уме».

То есть, такой фразы просто не существует. И ты ходишь, смотришь, восхищаешься издалека, вешаешь дома его большую фотографию на стену, где Он улыбается и смотрит прямо на тебя. Смотрит и молчит. И в глазах его — море. На щеках ямочки, и весь он такой — твой-твой, что начинаешь в это верить.

Сейчас же ЭТА фраза есть: надо просто извиниться за пролитый кофе. Извинение не делает тебя глупой или назойливой. Ты просто заботливая. Тонко чувствующая натура. Ты переживаешь. О Нём. Может, это польстит ему? Как много людей переживают за других? Единицы, поэтому мы так ценим тех, кому не безразличны.

Но извинения не получилось. Он уехал. Срочный вызов, необходимо что-то где-то исправлять, проверять, направлять…

А она снова одна, пьёт кофе в бумажных стаканчиках, ездит только на конкретном лифте и подолгу смотрит в небо. Такое безбрежное, огромное, в которое хочется нырнуть… или взлететь… оно манит, зовёт.

Вот только крыльев нет. Он не подарил ей крылья, увёз их с собой и они, эти крылья, до сих пор летают над волнами в его глазах. Поднимая волны, брызги и мириады переливающихся в солнечном свете, капель. Иногда они разгоняют перистые облака в небесной синеве его радужки, и тогда цвет Его глаз меняется на светло-бирюзовый, почти как Средиземное море.

Вам Грустно? Не надо, не грустите. Миллионы женщин ищут свои крылья в глазах любимых. Кто-то находит и парит. А кто-то ошибается и падает, разбиваясь. Но не пробовать взлететь — это гораздо больнее, чем падать с высоты. Ведь даже если ты ошиблась, если Земля стремительно приближается, а у тебя нет даже страховочного парашюта, не то что крыльев, ты — счастливая, ведь эти мгновения ТЫ — ЛЕТАЕШЬ!