—Да уж, КРАСАВЕЦ! — с сарказмом пробурчал Павел Петрович Кухоморов, стоя в душевой и разглядывая себя, голого, в зеркало. Нет, в одежде он был ещё ничего… пиджак скрадывал пивной живот, рубашка с длинным рукавом прятала густую рыжую поросль на груди, спине и плечах. Про брюки и говорить нечего: правильно скроенные, они зрительно намекали, что ноги стройны, мускулисты… —И ужасно волосаты…— обречённо сознался пожилой мужчина, поливая себя струями воды и со скепсисом продолжая оценивать собственную внешность. Он бы и не оценивал, и в зеркало лишний раз не смотрелся, зачем ему заниматься самобичеванием?! Что он, извращенец, что ли… Но бывшая жена, с которой уже лет десять как в разводе, когда-то, на заре…